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Je remonte dans le temps, disons plutôt au début de l'histoire.
Certaines personnes risquent d'être choquées !
Mais que voulez ? La mort c'est froid ce n'est jamais chaud…
Le pauvre homme était là mi vivant, mi cadavre…
Pourtant il tenait encore debout sur ses brindilles osseuses qui lui servaient encore de jambes.
Son sternum perçait presque sa peau, sa cage thoracique parfaite pour une leçon de science humaine, on comptait une à une ses côtes.
Diagnostique : insuffisance cardiaque et pulmonaire, dans mon jargon pompe usée !
A quatre vingt onze ans c'était prévisible…
Seulement un an écoulé depuis la pause de son pacemaker…
Ils ont tenté ils ont bien fait !
C'était irrationnel ! Mais il aimait encore la vie !
Il me comptait les bals d'antan, il n'était pas simple danseur mais accordéoniste !
A ma plus grande déception, il n'avait plus la force de me jouer un petit air.
Mais dans ses yeux jaillissaient des images et moi je le voyais, ses doigts gigotant sur les touches de son accordéon.
Peu à peu une certaine complicité s'était installée, il voulait même m'offrir une ballade dans sa Renaud 21.
Ce n'était pas facile, il fallait toujours trouver une excuse.
Son état de santé le rendait inapte à la conduite et à tant d'autres activités.
Cela le rendait parfois agressif mais j'acceptais, je comprenais ses colères.
Quant il faisait ses comptes, toujours le même cérémonial.
La calculette était défectueuse, ses lunettes étaient pourtant récentes mais ses rétines de pauvre vieux ne lui donnaient que ce qu'elles pouvaient voir.
Pour son anniversaire je lui avais offert une calculette pour mal voyant.
Il les avait enfin ses quatre vingt onze ans, nous étions au mois de Mai, depuis Février qu'il me disait :
-« Je n'y arriverai pas à mes quatre vingt onze ans ! »
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